Volver al volver a volver

Hoy, son las 2:45 pm
Nada tiene sentido
Debo ir a estudiar
Otros deben trabajar
En algo que de nada servirá
En el futuro desaparecerá
Yo seré sombra
Pero por ahora me toca ser carne
Caminar, subir, pagar, sentarse, pararse y bajar
Ese es mi viaje
Llegar, sentarse, mirar, grabar, olvidar y volver
Esa es mi enseñanza
Abrir, mirar, comer, sentarme, convulsionarse, y perder mi mente
Esa es mi casa
Pensar, pensar y pensar
Ese es mi oficio
Hago tanto y la vez tan poco
Ese es mi vicio
Me pregunto que escribo
No sé si lo hago por amor al arte
O por deseo de descargarme
Si es por obligación
O por una hermosa sanación
No lo sé
Por que desde que vuelvo
Desde que trate de volver
Que al volver
Me perdí en la vuelta
Ya no sé si fue futuro
Si será presente
Si es pasado
No es coherente
Ni yo lo soy ya
Me dicen ven de muchas partes
Yo avanzo como agarrado de mil cobardes
Me dicen corre
Yo retrocedo por miedo a perder
Seguir o no seguir
Debo volver a hacer mi viaje, mi enseñanza y luego mi casa
No quiero volver al volver
Pero debo volver en alguna vuelta
No es posible dar una vuelta en círculos a un cuadrado
No es posible ser libre en la calle
No es posible mirar con altura de mira siendo un cobarde


Solo espero que hoy, el pasado que será presente y que un día fue futuro
No se vuelva a repetir
Que no se repita
No puede ser repetitivo
No debe
No quiero volverme repitente
Pero creo que alfinal todos lo somos
Todos lo somos
Todos, incluso yo, repitentes
Repitentes como maquinas
Repitentes como mentirosos


Eso, eso y eso, será, será y no fue

Cuando lo Cotidiano se vuelve Rutinario

Son cosas del día a día que uno vive con alegría
Las ganas de hacer algo que podrás volver a hacer
El amor a la vida, el deseo de recorrer la misma vía
Ese aire que te gana, que te incita a por siempre en un lugar yacer


Hoy es otro día más en el cual ya no queda más que respirar
Dejar latir lo que no late, y dejar pensar lo que no piensa
Hoy es otro día más en el cual ya no queda más que mirar
Volver viviente lo inerte, hacer a algo que no siente, que su poco sienta


A cada segundo que pasa yo me pregunto que sucede con los días
Cada día más oscuros y empobrecidos de lo que era mi realidad
Es siempre el mismo camino, subir y recorrer las mismas cimas
Inacabable el camino, solo quiero cambiar algo que no puedo terminar


Hoy es otro día más en el cual ya no queda más que pensar
Dejar de soñar lo insoñable, dejar de utopizar lo irrealizable
Hoy es otro día más en el cual ya no queda más que restar
Volver recuerdo lo olvidado, y traer al alcance lo inalcanzable


Cada día es lo mismo, cada segundo es lo mismo
Todo momento es un recuerdo ya vivido, lo maldito del encierro temporal
Vivo en un estado de completo escepticismo
La jaula de la vida me presiona contra su falsa voluntad

Día X

El día más oscuro y perturbador
No es el día donde acechan tus miedos
Es el día en que te declaras un muerto morador
Tomé el asesino entre mis temblorosos dedos
Y me comporto como un roedor
Escondiéndome de quien me busca
Y En busca de lo que me produce temor


Decaí en una montaña de nieve ardiente
Y renací en las alturas del fuego helado
Quise ser lo que no soy, quise ser paciente
Quise ver lo que no veo, quise ver el lado amargo
Me lo advirtieron, pero no me di cuenta lo que quedaba pendiente
Caí en las mentiras de cuerpo añejado
Supe siempre que mi mente solo miente
Ahora solo celebro la no muerte de mi mano


Volví desde las tinieblas, más fuerte y más profundo
Más hondo y más conciso
Cómo el Fénix que es un mundo
Me levanto desde el piso


No quiero negar lo que quiero
No quiero negar lo que yo siento
No quiero negar lo que aprendí
No quiero negar lo que perdí


Solo recordarme que todo lo que no es,
Es y deja de ser.

En el Limbo

Todos tenemos un día en que nos damos cuenta de "lo que en realidad somos", y todo parte por conocer bien lo que tu creías ser. Lo dejo entre comillas por que en realidad ni idea de quién puedo ser.

Hace unos días me terminé de dar cuenta que estoy en limbo de los verdaderos artistas abstractos, y de los simples humanos concretos. Miro a aquellos artistas brillantes, que son capaces de mirar más allá del mismísimo cielo, y descubrir el significado de la paz interior del alma, han de tener las más altas aptitudes en todo ámbito, y tienen la verdadera inteligencia para distinguir lo que de verdad importa en la vida, pero siempre existirá un problema, que siempre tendrán más problemas para resolver que uno.Por otro lado, están todos aquellos simples humanos que se basan en todo lo concreto que puedan tocar sus dedos y pensar sus cerebros con el limite de su nariz y del murallón de más allá. No dejan de pensar en todo lo importante de lo material que existe y no dejan de soñar con comprar hasta el aire para saber que vivirán toda su vida a la segura.

Y yo por mi parte, aquí estoy sin conocerme bien, escribiendo lo que el alma me fuerza a sacar y no lo que la esencia de la naturaleza me regala, viviendo con lo poco y nada de lo concreto que tengo, soñando con conocer los misterios que cada día entiendo menos, lo peor de esto, es que cada día soy más adulto, más serio, más muerto, aunque día a día hay atisbo de alegría juvenil, como lo fue hoy para mi. No me agrada el dinero, pero tristemente es de lo que vivimos día a día, no puedo evitar estar entre ambos, los pobres concretos me tienen como un abstracto escritor de emociones, que vive la vida con alegría y amor, alejado de los vicios de lo concreto, pero por otro lado, los abstractos no dejan de hostigarme dejándome en claro que jamás seré como ellos, son únicos, conocen lo que yo no entiendo, y hablan de cosas que no capto, solo invento, solo finjo, solo sugiero vivir en un mundo concreto disfrazado de colores.

¿Por qué siempre me toca estar en el limbo del ser?

¿Por qué no simplemente puedo ser? Por que tan simplemente no nací para ser, si no para hacerme ser.