Cuando lo Cotidiano se vuelve Rutinario

Son cosas del día a día que uno vive con alegría
Las ganas de hacer algo que podrás volver a hacer
El amor a la vida, el deseo de recorrer la misma vía
Ese aire que te gana, que te incita a por siempre en un lugar yacer


Hoy es otro día más en el cual ya no queda más que respirar
Dejar latir lo que no late, y dejar pensar lo que no piensa
Hoy es otro día más en el cual ya no queda más que mirar
Volver viviente lo inerte, hacer a algo que no siente, que su poco sienta


A cada segundo que pasa yo me pregunto que sucede con los días
Cada día más oscuros y empobrecidos de lo que era mi realidad
Es siempre el mismo camino, subir y recorrer las mismas cimas
Inacabable el camino, solo quiero cambiar algo que no puedo terminar


Hoy es otro día más en el cual ya no queda más que pensar
Dejar de soñar lo insoñable, dejar de utopizar lo irrealizable
Hoy es otro día más en el cual ya no queda más que restar
Volver recuerdo lo olvidado, y traer al alcance lo inalcanzable


Cada día es lo mismo, cada segundo es lo mismo
Todo momento es un recuerdo ya vivido, lo maldito del encierro temporal
Vivo en un estado de completo escepticismo
La jaula de la vida me presiona contra su falsa voluntad

En el Limbo

Todos tenemos un día en que nos damos cuenta de "lo que en realidad somos", y todo parte por conocer bien lo que tu creías ser. Lo dejo entre comillas por que en realidad ni idea de quién puedo ser.

Hace unos días me terminé de dar cuenta que estoy en limbo de los verdaderos artistas abstractos, y de los simples humanos concretos. Miro a aquellos artistas brillantes, que son capaces de mirar más allá del mismísimo cielo, y descubrir el significado de la paz interior del alma, han de tener las más altas aptitudes en todo ámbito, y tienen la verdadera inteligencia para distinguir lo que de verdad importa en la vida, pero siempre existirá un problema, que siempre tendrán más problemas para resolver que uno.Por otro lado, están todos aquellos simples humanos que se basan en todo lo concreto que puedan tocar sus dedos y pensar sus cerebros con el limite de su nariz y del murallón de más allá. No dejan de pensar en todo lo importante de lo material que existe y no dejan de soñar con comprar hasta el aire para saber que vivirán toda su vida a la segura.

Y yo por mi parte, aquí estoy sin conocerme bien, escribiendo lo que el alma me fuerza a sacar y no lo que la esencia de la naturaleza me regala, viviendo con lo poco y nada de lo concreto que tengo, soñando con conocer los misterios que cada día entiendo menos, lo peor de esto, es que cada día soy más adulto, más serio, más muerto, aunque día a día hay atisbo de alegría juvenil, como lo fue hoy para mi. No me agrada el dinero, pero tristemente es de lo que vivimos día a día, no puedo evitar estar entre ambos, los pobres concretos me tienen como un abstracto escritor de emociones, que vive la vida con alegría y amor, alejado de los vicios de lo concreto, pero por otro lado, los abstractos no dejan de hostigarme dejándome en claro que jamás seré como ellos, son únicos, conocen lo que yo no entiendo, y hablan de cosas que no capto, solo invento, solo finjo, solo sugiero vivir en un mundo concreto disfrazado de colores.

¿Por qué siempre me toca estar en el limbo del ser?

¿Por qué no simplemente puedo ser? Por que tan simplemente no nací para ser, si no para hacerme ser.